«"Зачем?! Зачем?! Зачем ты снова здесь?!" — в такт пульсу лихорадочно билось в голове, но ответ был очевиден. Да что там один ответ! Резонов вернуться в мир "Башен Власти" набралось куда больше одного...»
Логично - именно поэтому хорошие палачи подрабатывали лекарями:
«Замечательно! Именно то, что я просил!
Нет, у меня и в мыслях не было пойти по стезе целительства, базовые познания в хирургии требовались для выбора специализации "Потрошитель".
Удивительно? Ну да, ну да. Обычно потрошителями становились воины, на ум сразу приходили зазубренные клинки и прочие жутковатые орудия смертоубийства, но эта специальность была открыта и для жуликов. Подрезать сухожилие, пустить кровь, вспороть кишки, ослепить — что может быть лучше для шустрого и не слишком сильного убийцы? Возможность травмировать противника прекрасно дополняла базовые критические удары, вот я и соблазнился, решив провести эксперимент с не самой распространенной связкой класса и специализации.»
В целом, я не уверен, что этот рассказ О. Генри нынче знают многие, но конь-то Саши Македонского тут причём?
«— Стой! А как же я?!
Орк лишь плечами пожал и с безмятежным видом заявил:
— Буцефал не вынесет двоих.
— Боливар! — машинально поправил я собеседника. — Боливар не вынесет...
— Не тупи, Джон! — перебил меня Хоар. — Боливар — валюта Венесуэлы. Конь — Буцефал!
Паладин сломал печать свитка, шагнул в пространственный переход и пропал, вмиг перестав существовать здесь и сейчас. А я так и остался стоять с разинутым от изумления ртом. Вот это поворот! Нет, Буцефал или Боливар — это не важно. Вопрос в другом: выбираться мне теперь отсюда как?!»
Хорошо герою намекнули, но... не оценил:
«Ангел Тьмы покачал головой.
— На редкость адаптивная психика. Игру с реальностью не путает, хотя казалось бы...
Что-то в этом заявлении неприятно царапнуло память, но ухватить мелькнувшее и тут же пропавшее воспоминание не удалось.»
«Окном»?
«— Заходи! — послышался голос Изабеллы.
Я распахнул дверь и обомлел. Задней стены не было, она обвалилась, и комната заканчивалась гигантским окном, за которым виднелись дымящиеся развалины, затянутое серой пеленой небо и тусклый круг солнца на нем.
Изабелла полулежала в здоровенной кадке с мыльной водой и любовалась этим жутковатым пейзажем. В беспорядке скинутые доспехи валялись на полу, стилеты-заколки из прически жрица вынула, и волосы рассыпались по плечам; с левой стороны они обгорели и были явственно короче. Но в целом темная эльфийка казалась вполне довольной жизнью.
— Проходи, котик. Не стой столбом, — разрешила она, продолжая намыливать плечи.»
И, поди, ещё можно будет насочинять... Ну, не знаю, не знаю...
